Dans le couloir,Il y a des ailes :L'Aile Sud,L'Aile Nord,L'Aile qui va de l'Est en Ouest.Dans le couloir,Il y a des angesQui se déplient,Qui se déploient,Disparaissent derrière des portes,La 2, la 6 ou la 23.Dans le couloirIl y a des angesEn sandalesEt en blouses blanchesQui portent, accrochéSur leur cœur,La douceur de leur prénom.Dans le couloir,Il y a des rires,Des chuchotésEt des éclats.Y a des pâleurs,Y a des urgences.La chambre 12 qui s'en va.Dans le couloir,Y a des appelsQui s'inscrivent en lampes bleuesSur un grand tableau de milieu.Il y a des odeurs,Y a des lourdeurs de fleurs fanées.Il est midi.Y a le bruit des chariots qui grincentEt les odeurs de ragoût froid.Il y a des pas.Il y a des voixDans le couloir,Devant la 12.Y a des silences,Y a des errances,Y a des sanglots.Il y a des angesEn blouses blanchesQui bercent le désespoir.C'est 18 heures.Y a des appelsDans le couloir.C'est l'heure des solitudesEt des angoisses.Dans les chambres,Y a des combats,Y a des victoires,Y a des colères,Y a des courages,Des rémissions,Des espérances,Des volontés de savoir.Il fait chaud,Il fait froid.Il y a la douleur tenace,Des fatigues à n'en plus pouvoir,A ne plus rien vouloirQue dormir,DormirSeul,Le visage contre le mur.Il est minuitDans le couloir.Il y a des ailes :L'aile Sud,L'aile Nord,L'aile qui va de l'Est en Ouest.Dans le couloir,Il y a des angesEn sandalesEt en blouses blanchesQui portent, accrochéSur leur cœur,La douceur de leur prénom.

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