Y es que el amor crece en las plantas,
como pequeñas espinas rojas;
y es este amor que nunca muere,
el que envenena,
el que envenena.

Y es que el amor está en el aire,
como murciélagos sedientos,
de tristeza.
Son los labios de la muerte,
los que nos besan,
los que nos muerden.

Y es que amor;
y es que el amor,
es un animal perdido.

Y es que el amor duerme en las casas,
como enfermeras con turno,
de noche.

Y es este amor de manos blancas,
el que nos cuida,
y el que nos mata.

Y es que amor;
y es que el amor,
es un animal perdido.

Y es este amor de manos blancas,
el que nos cuida,
y el que nos mata.

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