Loibere risen von den moimen hin zu tal, des stan blot ir este.
Blomen sich wisen daz se sint vurtorben al, schoene was ir gleste.
Sus twinget de rife maniger hande wurzel sal, des bin ich gar sere betrubet.
Nu ich zu grife: sint der winder ist so kal, des wirt nuwe vroide geubet.

Helfet mir schallen hundert tusent vroiden mer, wen des meien blute kan bringen.
Rosen de vallen an minr vrowen roter ler, da von wil ich singen.
Twingt mich de kulde, al ir wurzel smackes ger de sint an ir libe gestrowet.
Wurbe ich ir hulde, son bedrocht ich vroiden mer, sus de minningliche mich vrowet

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